¿Sabe  el silencio lo abrumador de su ausencia?, ¿acaso conoce la luz lo invisible que puede llegar a ser su brillo en la intensidad del mediodía?¿es el grito consciente de la mudez de la voz de la que nace?. El silencio, la luz, el grito que son pero que no están. Ausentes forsozos, avasallados por el impacto de lo prematuro, del ya, del ahora. Ese es el mundo en el que habitan las sombras. Las sombras que creen que son carne, que son sangre, que son hueso. Las sombras que, convencidas de lo fundamental de su victoria sobre el tiempo, se expanden, deformándose a la caza del segundo cincuenta y nueve antes de la recurrente, y fastidiosa, resurrección del segundo uno. No, ellas no lo saben; no comprenden las sombras del hoy que hace milenios que ya llegaron, que ya fueron, que ya serán, que ya llegarán. En los ruidosos rincones colmados de silencio de las casas abandonadas por el pasado habitan  las palabras graves y las palabras locas de agitadas conversaciones, las cómplices carícias de terciopelo que hicieron estallar emociones aeroestáticas en amantes furtivos, las frías tristezas del alma vencida por la lluvia, ante el derrumbe de los diques que estrangulan la pena. Todo eso es, todo eso fue. Y sin embargo, los ojos del ser agitado solo observan vacío, tristeza, frío. No se percata de la sutileza del detalle. En la punta de un alfiler explota el universo; en las gotas de la lluvia melancólica se esconde el océano embravecido de todos los fines de la tierra; en la mirada furtiva, acusadora, del caminante, se respiran las derrotas indecibles de la fragilidad humana; pero también sus victorias, porque, incluso con los pies hincados en la tierra, exhaustos ante el peso de las piedras de nuestros bolsillos, la alegría existe. Melancólica, huidiza, frágil pero real. ¿Para qué sirve el arte?, para ver; ¿Para qué existe la belleza?, para sanar. Ver la belleza. Curar la vida. Quizás el artista, con su desvergonzado acto de impúdico exhibicionismo emocional es la puerta por la que los demás, ateridos ante nuestra propia cobardía, encontramos una pequeña tregua de luz ante la  bruma infinita .  Su mirada nos arriba a un horizonte posible y humano en donde el silencio nítidamente se escucha, la luz inunda y enseña y el grito expresa y avisa. Y las sombras, felices de su derrota ante el tiempo, ya no quieren ser carne, ni sangre, ni hueso. Solo conciencia, conocimiento, memoria. Vida.

<< Alejandro Fazzio>>